O que escrevo não é o que escrevo. É outra coisa, subtendida, econdida, entre-linhas...
O que as palavras dizem não são um terço do que sinto do que penso.
Nem eu sei tudo o que penso.
Mas sei que tudo o que digo pode tentar dizer outra coisa que não foi dita.
E ao escrever, quando não me explico, todos entendem diferente do que queria. Mas escrever é a única coisa que posso fazer pra me expressar.

Escrever é viver.
Viver...
SerLivre.


"Já que se há de escrever, que pelo menos não se esmaguem com palavras as entrelinhas."
Clarice Lispector

O dia é estranho, o sol brinca de esconde-esconde nas nuvens carregadas. O que ele pensa ao jogar com toda força seus raios sobre mim?
A brisa vem e tenta amenizar meu calor, sopra carinhosamente em mim.
O sol curioso quer ver o que escrevo sobre ele, mas tem vergonha de mim.


Durante os dias mais frios, cinzas e tristes pedi por você. Sol. Te ver, sentir teu calor, espantar o dia. Em mim.